Mil veces que yo viviera
mil veces te la ofreciera
pues he de morir de males
al amar sin ya teneros
Mil tinieblas, cruzaron ya
por de mi alma , los puertos
y una canción se cantara
a la que tanto adorara
Por ser el bien de mi vida
en mis noches gran desvelo
he de correr este velo
de un adiós ya presentado
Pseudònim: El poeta triste
Dime tu gañan que te has creído
qué horas son estas de llegar
tú te llegas cuando quieres
y yo tengo que esperar
Supongo que tienes pareja
y se queda en el portal
a la próxima te encierro
y no saldrás nunca más
Más y más enfurecida
sin saber lo que gritaba
y el gato en un rincón
se la miraba y callaba
Pues en su corazoncito
sabía cuánto lo amaba
y un besito con su hocico
en la pierna que le daba.
Pseudònim: El poeta triste
Puedo ser bala perdida, un truhan o un mujeriego
yo disfruto del amor, donde quiero y cuando puedo
las mujeres se me rifan, porque soy aventurero
en sus bocas yo les pongo, un cariño y un te quiero
Nada temo en esta vida, soy amigo de la muerte
pues cabalgo con el sol, y me acuesto con la noche
a nadie nunca le temo, ni maldigo de mi suerte
los maridos me respetan, a caballo o en un coche
Mil amores se quedaron, en los pueblos que he pasado
suspirando mis caricias, esperando que yo vuelva
más el mundo es enorme, y su espera será vana
mientras hayan mujeres, que mis problemas resuelvan
Pseudònim: El poeta triste
Encara recordo el dia en que vaig posar una petita llavor entre les mans de la meva néta. La lluentor dels seus ulls al observar aquella petita piga entre les seves manetes, feia somriure a qui la mirés. Li encantava passar hores i hores al jardí de casa meva observant el tros de terra on havíem plantat la llavor. Jo li deia que si la mirava tant, la llavor no creixeria de la vergonya. Però ella sempre ho negava dient que només li feia companya perquè no és sentis sola.
El temps va passant i la llavor va creixent junt amb la meva néta. Mentre elles dues creixen, jo vaig envellint. Però no em preocupa envellir, perquè sé que quan jo no hi sigui, la petita llavor que nosaltres cuidem amb tant d’amor, s’haurà convertit en un gran i fort arbre capaç d’abraçar-la per mi.
Pseudònim: Yuki Dragon
Qué bonito el firmamento
cuando te tengo a mi lado
y que hermoso mi momento
porque estoy enamorado
Tu eres mi musa más bella
en tu cuerpo yo me pierdo
pues me enseñas las estrellas
con los besos que me has dado
Pseudònim: El poeta triste
Vuela libre la camisa
perseguida por su dueño
pues un viento inoportuno
se la llevó como un sueño
Se va elevando despacio
rumbo al azul de los cielos
el hombre triste mirando
pues no detiene sus vuelos
Una paloma al pasar
un recado le ha soltado
y una manchita pequeña
en su cara se ha quedado
Adiós camisa querida
ya no he de volverte a ver
y a ti maldita paloma
ojalá te pudiera coger
Pseudònim: El poeta triste
Puse la frente entre las olas profundas
y en el ciernes de la tarde que llegaba
hora de infortunio y desamores
en la corriente del manantial encadenado
Quién guarda sin puñal las horas tristes
aquellas que han causado desamores
o a la muerte que llega entre dos olas
en la triste mortaja de la vida
Y no encontré en la herida sino una racha fría
llena de ásperos muros poblados de miedo
levanté mi copa brindando a la vida
a esa que tan mal se portó conmigo
Pseudònim: El poeta triste
Fueron tantos días los que habían pasado, pero allí estaba su padre había regresado, la hija lo miraba con los ojos llenos de lágrimas, su mujer apoyada en el borde de la mesa no podía hablar. Había vencido, el coronavirus no pudo con él.De repente apareció la nietecita con un juguete entre las manos, mira mamá, calló de repente al ver a su abuelo, abuelito, abuelito, y corrió a abrazarse con él. El abuelo con la sonrisa en la cara le dio la mano, su mujer, su hija, todos se fundieron en un profundo abrazo, había vencido al coronavirus, volvía de nuevo al amor de su hogar.Pero cuantos y cuantos quedaron y aún quedaran en el camino dejando tristeza y desolación detrás Y me asalta una duda terrible, se habrá hecho todo lo que se pudo o tal vez se pudo hacer algo más.
Pseudònim: El poeta triste
Era un pobre poeta
viviendo en la soledad
la pluma era su meta
nunca arrastró maldad
Una tarde muy aciaga
el poeta dejó de escribir
tenía presta su maleta
no se pudo despedir
Ya no escribe aquel poeta
porque en la tierra no está
y una niña muy bonita
llorando por su padre va
Pseudònim: El poeta triste
Llegó de un mundo lejano
buscando la primavera
llegó de un mundo lejano
y se encontró una nevera
Volvió a su mundo llorando
más allá de las estrellas
y a todos les fue explicando
que la tierra no era bella
Pseudònim: El poeta triste