Amanecía, el sol estaba ausente
en la dulce penumbra de la noche
su cuerpo junto al mío en derroche
habiéndole puesto al amor un broche
Mirándole a los ojos tan hermosos
con mi corazón brincando por el gozo
mientras el sol lucía esplendoroso
acariciaba su pelo tan sedoso
Poniendo tu mano ante mis labios
me dijiste con cariño y sin reproche
vámonos amado mío ya es la hora
porque el día ha suplantado ya a la noche
Pseudònim: El poeta triste
Al llegar madrugada
se le cerraron los ojos
se le cerraron los ojos
al llegar la madrugada
En su mano aquella foto
del hombre que la adoraba
que callado la miraba
con su futuro ya roto
Le llevaron los amigo
intentando consolarle
más que pueden regalarle
al que ha perdido su abrigo
Pseudònim: El poeta triste
Llamó al CAP y le dijeron que tenía los síntomas. Le enviaron la baja por correo y le citaron para una radiografía. A partir de ese día dormí en la habitación de las niñas, ella tosiendo en las madrugadas aliviadas por tés de manzanillas y diálogos a distancia sobre el mal. Dormir era un eufemismo. Pasé madrugadas viendo cifras del covid19 y la obsesión de ambos por el contagio; o sea, miedo líquido al salto de una gota. La intimidad se convirtió en noches de Netflix. La plaga nos ofreció una visión aguda de la intimidad; hacer el amor era un suicidio; no obstante, el décimo día, hicimos el amor sin besarnos, tras casi dos años de vicio y labios.
Hoy espero el resultado de mi test. Ella provoca mi invidia, es asintomática.
Pseudònim: Arkolano
Si vienes pidiendo guerra
no preguntes por mi tierra
no preguntes por mi tierra
si vienes pidiendo guerra
Andaluz y campechano
el de la buena cosecha
cortijero con orgullo
pues nací en un cortijo
Pero tengo el alma noble
y el acero bien templado
y yo defiendo a mi tierra
en toditos los fregaos
Si vienes pidiendo guerra
no preguntes por mi tierra
si vienes pidiendo guerra
porque saldrás trasquilao
Soy cortés y mujeriego
amante de un buen sembrao
y en los tablaos flamantes
un bailarín consumao
De mi nobleza doy arte
de mi temple buena fe
y a mi tierra andaluza
siempre dentro llevaré
Si vienes pidiendo guerra
no preguntes por mi tierra
pero si vienes en paz
te la doy todita entera
Pseudònim: El poeta triste
Quiero escapar de la trágica fosa
tratando de olvidarte con el vino
pues de tanto quererte estaba ciego
por ello te recuerdo a cada instante
Cuando el miedo atenaza la sonrisa
y la noche se troca en tristes horas
el insomnio arrebata todo instante
y soñarte sin temor ya no puedo
Nunca he sido de ti, jamás el dueño
y un lamento me crece entre la espuma
el lamento del deseo irrefrenable
por fuente de angustiosas decepciones
Se pueblan de tinieblas los espacios
cruzan los vientos sin parar siquiera
y sueño por las noches que te tengo
quedándome sin nada en la mañana
Pseudònim: El poeta triste
Les gotes de pluja lliscàven pel vidre de la finestra. La Maria escoltava distreta el tic tac del rellotge de paret mentre contemplava el carrer buit i lluent i el verd intens de les fulles dels arbres, que en qüestió de quatre dies havien omplert les branques, buides en començar el confinament. Ella ja ho sabia, que li agradava estar-se a casa, tot i que de vegades li pesaven les parets i els records.
Però, ves per on, un bon dia la veïna de dalt, si, aquella que no li va agradar quan va arribar, no sap ben bé perquè, li va trucar per oferir-se “per si li cal qualsevol cosa”. Ara unes taronges, ara el pernil dolç i les pastilles, són ara com néta i àvia. Alba, vols un tros de mona? fa temps que no en feia cap…i corda i cistell, un tros de mona amb ou de xocolata fent de torna, cap dalt
Pseudònim: Elisabeth Blacksmith
Mama! Tots els nens són amb els seus pares perquè hi ha el virus al carrer, no s’hi val! Per què has d’anar a treballar? El pare treballa aquí a casa, és la telefeina, oi? Si Dídac, el teletreball, vol dir que pot treballar a casa i enviar la feina a l’oficina, però tu saps que jo treballo amb persones malaltes, oi que ho saps? Si….Perquè no fas un dibuix i me l’emporto? A qui voldràs que l’hi doni? Si! Ara el faig mama, li podràs donar a aquell senyor que no pot veure els seus néts? D’acord, l’hi donaré a l’Isidre, però saps què? Ara a l’hospital tenim tauletes i l’Isidre i altres persones poden veure la seva família, igual que nosaltres fem amb els avis cada dia, què et sembla? Qué bé! Doncs em dibuixo jo perquè em conegui i l’hi posaré flors, i cors, i un arc de San Martí. Li agradarà molt, Dídac.
Pseudònim: Elisabeth Blacksmith
Si, efectivamente nuestro sanitarios son así, simples. Pueden hacer grandes cosas, formando un gran equipo, con una fuerza de voluntad para cuidarnos y salvarnos. De vez en cuando, se enfrentan a situaciones límite, que les obliga a poner su salud en riesgo durante turnos interminables de trabajo. Eso hace que sufran, pero al final, están más afilados, como el lápiz cuando le sacas punta. Sus emociones, no hay goma que las borre: lloros y alegrías se entremezclan en cada guardia. Pero ellos siguen, siempre están ahí, como un lápiz en el estuche escolar. Lo que realmente importa no es su forma, sino lo que hay dentro, porque ya sea el grafito del lápiz o la humanidad de los sanitarios dejan una marca.
Gracias médicos, enfermeras, camilleros y profesionales del ámbito sanitario que estáis en primera línea, haciendo frente a este trazo, que sí, juntos lograremos el antídoto para borrarlo.
Pseudònim: Naranja
Cae la tarde en la nevada colina
donde un árbol apenas se sostiene
un pájaro en sus ramas llora y trina
por aquel viejo amigo que no se tiene
El roble centenario lo mira con tristeza
sabiendo que poca vida aún contiene
y el triste pajarillo le canta su grandeza
a aquel árbol que mucha historia tiene
Poco a poco el roble va cayendo hacia tierra
y una última mirada le echa al pajarillo
el pajarillo en su locura a sus ramas se aferra
y cierra sus ojos que se quedan sin brillo.
Pseudònim: El poeta triste
Ets un arbre de silueta poderosa i amb el brancam enfilant-se cap a un cel que mai atrapes. El tronc et manté ben dret, tot i estar retorçat i travessat de solcs profunds com cicatrius guanyades en l’adversitat. Les arrels son mans obertes endinsades en el sòl i els seus dits profunds xuclen l’elixir que et dóna vida. Cada dia és un pas imperceptible en què conquereixes més espai en el món.
Però arriba gent maldestra que esquinça la teva comunió mil·lenària amb la terra. Colpegen i mutilen arrels i branques i t’arrenquen d’on has germinat per replantar-te lluny, ben lluny dels segles viscuts. El caprici humà t’estripa del teu origen, i en aquest acte, es perden fulls d’una història no escrita.
Pseudònim: Mar Àrtic